PARTE 2
Era una piccola chiave d’ottone.
Vecchia, scurita dal tempo, con una minuscola tacca a forma di V vicino alla testa.
La riconobbi immediatamente.
Quarant’anni prima, la sera in cui Laura era scomparsa, ero scesa in cucina poco dopo le dieci.
Papà era in piedi davanti al lavandino.
Aveva quella chiave nel palmo della mano.
Quando mi aveva vista, aveva immediatamente chiuso il pugno.
«Cos’è?» gli avevo chiesto.
«Niente.»
Poi se l’era infilata in tasca.
All’epoca non ci avevo pensato.
Laura era scomparsa.
La casa era piena di poliziotti.
