Non l’avevo messa nello zaino. Mia madre non avrebbe potuto: avevamo a malapena abbastanza per la cena.
Il giorno dopo, una mela rossa viva. Poi un panino. Giorno dopo giorno, appare qualcosa di nuovo. Nessuna parola. Nessuna spiegazione. Solo una dolce gentilezza che si insinuava tra i miei libri.
Non ho mai saputo chi ci fosse dietro a tutto questo. Non l’ho mai chiesto. Ma quei piccoli doni non avevano prezzo. Non erano solo cibo; Erano la prova che qualcuno mi vedeva. Che non ero invisibile. Che contavo qualcosa.
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