Quando sono arrivata, mia figlia respirava a malapena. Era sdraiata sul cemento freddo, coperta di lividi. E in quel momento ho capito: queste persone devono rispondere di tutto.
Alle cinque del mattino, mio genero mi ha telefonato. La sua voce era fredda, privata di emozioni.
«Venite a prendere vostra figlia alla fermata dell’autobus. Non abbiamo più bisogno di lei.»
Non ho capito subito cosa avevo sentito. Ho chiesto cosa stesse succedendo, ma mio genero ha semplicemente riattaccato.
Guidavo lungo l’autostrada bagnata sotto la pioggia, con braccia e gambe intorpidite. Il
